Una de recuerdos del ayer, que eso triunfa mucho en internet y no me obliga a pensar. CorrÃa la primavera (como ahora) de segundo de la ESO y decidimos, entre varios amigos, preparar una merienda en un parque bastante alejado de todo, enfrente de una urbanización, a unos 5 kilómetros de la casa del amigo más cercano, en un pinar. Justo al lado de un balneario centenario precioso (sitio en Flash 100% y con ruiditos) más unos edificios antiguos y abandonados alrededor. Ya lo habÃamos hecho más veces y nos conocÃamos la zona palmo a palmo. HabÃa unas castas y un campo de tierra con una encina en el cÃrculo central, naturaleza a tope.
Nos gustaba ir allà porque el carril bici, bordeando una carretera comarcal, era nuevo y casi intransitado. Todo para nosotros. No sabrÃa decir muy bien por qué pero nos juntamos todos con bicis más o menos nuevas. Calculo que se nos fueron rompiendo las que nos regalaron por las comuniones y todos tuvimos a bien rogar a nuestros padres por otra nueva. Era una gozada. Yo, que lloré mucho, conseguà una con amortiguación en la rueda delantera y en el cuadro, además le coloqué un velocÃmetro con cuentakilómetros y tal. Una pasada de bici que ahora debe andar colgada en el garage cubierta por un plástico. Una de las caracterÃsticas del camino, aparte de ser nuevo, es que no era precisamente llano y solÃa haber cuestecillas, una de ellas, la que dejaba justo en la entrada del pinar, era la más larga. No éramos grandes deportistas pero subÃamos esa cuesta como si nos fuese la vida en ello porque la bajada merecÃa mucho la pena. Una recta que terminaba con una curva a la izquierda bastante peligrosa (que en alguna ocasión ya nos comimos y terminamos en una plantación de remolacha). Más de 45km/h. Sin ningún tipo de protección, con coches a un lado y peatones al otro. Qué sensación. Qué adrenalina… Qué frenos. Una mezcla de miedo, orgullo y precisión que se convertÃa en un cocktail muy sabroso.
Y llegamos allÃ. Uno llevaba las CocaColas, que terminaban calientes y nadie las querÃa, otro las patatas fritas, que llegaban rotas en la bolsa, otro el agua, algún bocata… Y un balón, por supuesto. Se nos juntó un perro, que estaba jugando con un carnero muerto, de verdad, pintorrojeado (la pieza estaba más o menos entera). La zona por donde estaba el bicho estaba quemada y habÃa alguna vela por ahÃ. Asà que nada, nosotros valientes, a jugar con el perro del rito satánico como unos campeones. Que esto me pasa ahora, puto acojonado, y hago que se presenten los Nacionales, los de Inteligencia y toda la comitiva de reporteros de Telecinco, ¡hombre no! Pero joder, un perrete aprovechándose de los restos de una fiesta de un grupo de chalados, nos parecÃa grandioso. Era un pastor belga, pero no negro, que ya nos hubiera asustado un tanto más, creo yo.
Se encaprichó de nuestra pelota pero no tuvo intención de morderla, eso nos pareció raro, nos terminamos encaprichando de él. Cuando empezamos a recoger para marcharnos ya nos extrañamos que nadie hubiese pasado a buscar al chucho o que él mismo no hubiese vuelto a su casa. De cualquier forma, mochilas vacÃas y vuelta a casa calculando que todavÃa quedaban un par de horitas de luz. El perro nos seguÃa. Era raro. Estaba bien alimentado (apenas mordisqueó al carnero y a nosotros no nos pidió comida de forma insistente) parecÃa sano y hasta limpio, no era un perro abandonado o callejero. Y si no era de nadie es que se habÃa perdido y automáticamente era nuestro. Ya está.
Total, ya le habÃamos cogido cariño. Le faltaba un nombre y aparte de las tÃpicas paridas más o menos graciosas, alguna frikada fuera de tiesto y nombres de chicas de nuestra clase (sabiendo que era macho) terminamos llamándolo Shima. Un nombre precioso que tiene un origen de lo más curioso. Bueno, no, lo sacamos de Shimano, los de los componentes de las bicis, pero como era muy largo lo dejamos en Shima. Y jurarÃa que el tÃo entendÃa cuando le llamábamos por el nombre que le acabábamos de poner. A todo el que nos cruzamos le preguntamos por el perro, si era suyo, si le sonaba, si lo habÃa visto… Nadie nos dijo nada porque ni eran de la zona. Asà que tocaba crear nuevo plan, ir a una ComisarÃa a ver si tiene chip. Prometo que estábamos convencidos de que era lo mejor y que nuestro deber en la vida era proteger ese puto perro y hacer por él todo lo que estuviera en nuestras manos, como si terminábamos haciéndole una casita. Nos parecÃa una idea cojonuda. Y eso que hicimos. Un buen rato después, y con un cansancio notable, llegamos a una Comisaria, los seis y el perro, nos metemos con una decisión que ahora mismo no tendrÃa ni de coña y nos plantamos delante de una mesa y a ver qué podÃan hacer por nosotros. Les explicamos un poco todo lo que habÃamos vivido (dando vital importancia al dato de dónde habÃamos sacado el nombre, que nos parecÃa genial) y que, por favor, miraran a ver si estaba fichado. No, no lo estaba. Vino un veterinario y todo. «Anda… y ahora qué hacemos». Está claro: perro perdido, no tiene chip, nadie ha puesto una denuncia de ningún tipo… a la perrera a esperar que lo reclamen. Me pasa mucho. No podÃamos permitir tal cosa. Llamamos a nuestros padres desde la comisarÃa (imaginad la conversación, «Hola mamá, soy yo, estoy con la policÃa») haciendo gasto de las arcas del estado porque aunque algunos ya tenÃan móvil (creo que yo aún no) no lo llevaban por ahà por si se les perdÃa. SÃ, ya, los niños de esa edad ahora follan y son los amos del Tuenti, pero antes con hablar un rato por el MSN a partir de las 6 de la tarde y rezando para que no llamara nadie a casa ya nos creÃamos mayores. A ver si alguien se quedaba con el chucho (los municipales ya estaban hasta los cojones de nosotros). Al final, como la lógica manda, nuestros padres sólo querÃan sacarnos de allà lo antes posible y nosotros quedarnos con Shima. Donde hay patrón no manda marinero.
El lunes siguiente a ese fin de semana comentamos en corrillo qué podrÃa haber sido del perro. Una compañera nos escuchó y dijo algo asà como que era temporada de pérdida de perros, se habrÃa abierto la veda o algo. HabÃa perdido el suyo, habÃa hecho unos carteles (de esos predefinidos que traÃa Publisher 97) con una foto del animal jugando con ella y un número de teléfono. Todos flipamos al ver que se trataba de Shima y le contamos todo lo que nos pasó, por lo visto ella vivÃa en aquella urbanización y debieron celebrar un cumpleaños por lo que estuvo entrando y saliendo mucha gente de su finca y nadie se acordó de Otto, que asà ponÃa en el folio.
Nos echó la bronca por haber escogido un nombre tan feo como Shima pero conseguimos permiso de los profesores para irnos de clase, volver a la comisarÃa y cerrar el caso (además en ese plan, «Vosotros no tenéis ni idea, tragadonuts») y al poco rato trajeron al perro de vuelta. Sólo le hizo caso a ella el muy mamón.
Sus padres nos invitaron a comer el sábado siguiente. No fuimos ninguno.
Visto en: «El pinar».
