Un Lagarto abuhardillado

Dos y pico de la madru­gada. Toca melo­drama. Voy a inten­tar escri­bir como cuando no me impor­taba que el hecho de inser­tar un vídeo de You­tube difi­cul­tase toda­vía más que el blog tuviese código válido, cuando ni siquiera men­di­gaba clics. A ver si con­sigo que esto resulte per­so­nal de ver­dad y no uno de estos post tan pro­fe­sio­na­li­za­dos que me salen ahora y que hace unos minu­tos han dejado de gustarme.

Veréis, me gusta mi blog. Mucho. Esta misma noche he tenido que par­chear una pitera y esa sen­sa­ción de con­trol abso­luto, de cómo ha de girar cada engra­naje, sin duda merece la pena. Pero tenía más sal­si­lla cuando Goo­gle se ocu­paba de todo y la gente entraba aña­diendo blogs­pot a la URL.
Hay algo de gente nueva que, la ver­dad, no sé cómo reac­cio­na­rán ante una entrada de este tipo, tan de vieja escuela que me está oliendo a naf­ta­lina. Ya veremos.

El tema es que, sim­ple­mente, no me atrevo a ser feliz. Recien­te­mente tres blog­gers, de los de siem­pre, de los que aña­dían blogs­pot, me han res­tre­gado su feli­ci­dad hasta derri­bar cual­quier tipo de muro o cha­queta de cuero con Zippo en su inte­rior.
Ellohir es feliz (y se le nota, mucho). Con­si­dero que tengo más afi­ni­dad con él por la situa­ción y edad de ambos, no sé, la ver­dad es que es un tipo que me cae de puta madre.
Alex­liam, que tenía días en los que te dejaba des­tro­zado por lo pesi­mista que se ponía, le ter­minó echando hue­vos y ahora vive con quien quiere y más o menos como quiere. Eso es algo que tam­bién se nota. Y la ver­dad es que pese a haberlo hablado con él varias veces, no era cons­ciente.
Por último, Hugo, el nexo común y núcleo de todos noso­tros, no sólo dejó de ser un uni­ver­si­ta­rio gra­cio­sete anti­ma­quero con ten­den­cia a tocarse, sino que tam­bién le echó hue­vos y varios kiló­me­tros des­pués se con­vir­tió en un currito anti­ma­quero con orde­na­dor Apple que no se toca. Y que está amue­blando el hogar que com­par­tirá con la mujer de su vida.

Joder, es bes­tial. Aco­jo­nan­te­mente bestial.

Esto sólo men­cio­nando la gente del inter­nec, en eso que los Alvys lla­man Vida Real^TM las per­so­nas pró­xi­mas siguen igual. Tanto como que las ami­gas que tengo son las novias de mis amigos.

Sobra decir que por mi parte, no hay mucho que con­tar en nin­guno de esos temas. Y es que es extraño, cuando lo he inten­tado me ha ido mal, cuando no he hecho nada pare­cía ir bien pero a la vez notaba que todo fallaba. En resu­men, que me he ter­mi­nado que­jando abier­ta­mente, pidiendo el libro de recla­ma­cio­nes al Dr. Love. De hecho, se puede decir que en este tiempo mis únicos triun­fos per­so­na­les han sido un puesto beca­rio que ter­minó antes de que me diese cuenta y apro­bar el exa­men prác­tico de coche, y encima me costó. Y no sé hasta qué punto un loco con gre­ñas can­tanto Break on through (to the other side) al volante de un Fiat Punto entra den­tro de la columna de los logros. Jim Morri­son se apunta un tanto, eso es indudable.

Como he dicho, siem­pre que me he que­rido arries­gar me ha ido mal, y digo arries­garme en plan serio. Siendo sin­ce­ros, que total, esto no lo van a leer goo­glers, estoy hasta las pelo­tas del tema. Ya no lo trago ni con mi amiga impor­tada más oscura y fría. Y esa amiga me ha ayu­dado a tra­gar muchas cosas. Cier­ta­mente me ale­gro por estos tres caba­lle­re­tes que he enla­zado –sin que eso les vaya a aumen­tar el Page­rank, que yo no tengo-, sí, me ale­gro, por­que se lo mere­cen. Pero eh, hijos de perra, yo tam­bién quiero.

Quiero reci­bir men­sa­jes que ter­mi­nen en “Besos” y que no sea ni mi madre ni un colega borra­cho, que antes del “Besos” haya un “Te veo des­pués de clase para tomar algo, suerte en el exa­men” y eso no se con­vierta en matar cañas ojeando el perió­dico de turno, ni mucho menos en deba­tir sobre cómo sacaste un ejer­ci­cio del exa­men.
La ver­dad es que no creo que sea cosa del karma ni nin­guna ali­nea­ción astral, no es por­que sea mejor o peor tipo, sim­ple­mente noto que ahí debe­ría estar alguien y, ele­men­tal, Wat­son, falta Irene Adler.

Barajo, corto y cojo carta. Otra mano y a seguir pro­bando suerte. Supongo que la par­tida es larga y en fin, otra cosa no, pero par­ti­das de poker ya llevo unas cuan­tas encima.
Me conozco y sé que no me ser­virá de mucho escri­bir esto, pero el duen­de­ci­llo verde que dice que queme cosas me reco­mendó com­par­tirlo. Aun­que ya advierto, me juego los rizos a que en dos ratos se me pasa y vuelvo a estar en modo Geko impa­si­ble que tanta segu­ri­dad me aporta, supli­cando darle vidi­lla al AdSense. Siem­pre me ocu­rre, no sé qué estú­pida parte de mí es la que pre­fiere que­darse ence­rrada en el estu­dio con el Stra­di­va­rius, los libros, la pipa y la coca. Voy pidiendo cita con Moriarty.

Visto en: Ah, sí, Come on baby, light my fire.