Un Lagarto abuhardillado

A comien­zos de las Navi­da­des pasa­das tuve el lujo de asis­tir a un espec­táculo oní­rico que no pen­saba que mi mente era capaz de inter­pre­tar. Lo escribí en cuanto pude para no per­der deta­lle, lo he reser­vado por dos cosas: egoísmo, es mi sueño y me ha gus­tado, y por­que no que­ría sol­tar este tipo de post en unas fechas en las que había tan poca gente por aquí, así se gene­ran más car­gas de pági­nas, más comen­ta­rios, más anun­cios mos­tra­dos, etc, etc. Es decir, más egoísmo, sólo que encubierto.

Lo bueno es que ahora sólo tengo que hacer un copia-pega del archivo donde lo tengo y no estarme hasta las tan­tas esco­giendo una entrada del mon­tón de posi­bles y escri­biendo hasta las mil, tan solo me que­daré viendo alguna serie hasta las mil.

Ahí va:

Me des­pierto, son las 6:30 de la mañana. No reco­nozco el lugar, pero el tío que se supone que soy yo sí. Lo veo en ter­cera per­sona, es decir, me veo a mí mismo. Tengo unos vein­ti­pico, por lo que es un futuro reciente, no tengo pinta de superar los 26–28 años. Estoy más del­gado, no diría que enfer­mi­za­mente del­gado, quizá más musculado, así que no me preo­cupo. Llevo puesta una cami­seta de Kuku­xu­musu como pijama, la reco­nozco por­que aun­que ahora mismo tenga unos 4 años me la sigo poniendo para dor­mir, parece que aun­que haya per­dido color el cariño que le tengo es el mismo. Ni corto ni pere­zoso me tiro al suelo y hago tres series de 30 fle­xio­nes, sufro vién­dome sufrir. Al levan­tarme suena un telé­fono, pare­cer ser mi móvil, es tác­til y tiene un pro­yec­tor, rollo los men­sa­jes de R2D2 en Star Wars, curio­sa­mente se ve y se escu­cha con una cali­dad decep­cio­nante, rollo los men­sa­jes de R2D2 en Star Wars. Es una tal Kim­berly. El yo espec­ta­dor (como vosotros) se pre­gunta (como voso­tros) quién será esta mujer con nom­bre de Power Ran­ger rosa.

No había dado mucha impor­tan­cia al marco, pero esta­mos en el segundo dece­nio del siglo XXI y no reco­no­cía el lugar. Yo pare­cía más o menos feliz hablando con ésta chica. Aún así no había per­dido esa indi­fe­ren­cia chu­lesca ni mi manía de hablar por telé­fono a base de gru­ñi­dos. Sor­presa, gru­ñi­dos en inglés. Me acerco a una enorme ven­tana que deja entrar algo de luz, llueve, por la dis­tan­cia al suelo debo estar en un sexto o sép­timo piso, ni una sola planta en todo el perí­me­tro exte­rior, se ve una torre que emerge sobre la ciu­dad. Ya había estado allí antes así que era fácil, vivía –o vivo, o viviré– en Dublín, era la des­ti­le­ría Guin­ness, fin del misterio. ”¡Genial!”, piensa el Adrián que se limita a ver su pro­pio bio-pic.

Cuelgo el telé­fono, me acerco un arma­rio y cojo ropa, de la misma forma que ahora, man­tengo la cos­tum­bre de dejar las puer­tas de los arma­rios  abier­tas, por como­di­dad. Signo inequí­voco de que, lamen­ta­ble­mente, vivo solo. Ni un triste perro que me ladre al lle­gar a casa, vamos, que ni peces.

Me ducho muy rápi­da­mente, de no ser un sueño pen­sa­ría haberme con­ver­tido en Kent y haber uti­li­zado una cabina. De hecho, salgo de la ducha ves­tido, como los Sims.

Al lado del ven­ta­nal por el que miraba al hablar por telé­fono tenía la cocina. Muy pequeña, pero por cómo estaba colo­cado todo diría que sufi­ciente. Me pre­paro unos cerea­les, dato curioso es que yo nunca desa­yuno cerea­les, salvo en buf­fets de los hote­les, soy de Cola-Cao y pa’clase. En fin, me devoro algo tipo Cho­ca­pic marca Tesco que ahora mismo no come­ría. Dejo el bol en el fre­ga­dero, un poco de agua y tras mirar el reloj parece que tengo prisa. Cojo una caza­dora vaquera des­gas­tada, no me atrevo a decir si es exac­ta­mente la que tengo ahora por­que la del sueño pare­cía más ajus­tada, me saco la capu­cha por fuera y cojo un mazo de lla­ves. Mucho futuro, mucho futuro, pero pare­cía Marty McFly. Antes de salir de casa me echo al hom­bro una ban­do­lera y pulso una secuen­cia de boto­nes en un mando a dis­tan­cia sujeto al marco de la puerta prin­ci­pal. Desde mi pers­pec­tiva diría que esa puerta no aguanta dos empu­jo­nes bien dados, pero con las zan­ca­das que doy no parece que sea el momento de refle­xio­nar sobre ello.

Bajo un piso a pie y ahora llamo al ascen­sor. ¿Por qué no he lla­mado arriba? Bueno, parece ser que vivo en el último piso del blo­que y no llega hasta ahí, me quedo más tran­quilo, menos riesgo de que me derrum­ben la puerta.

Al salir me asom­bro al ver que todo sigue igual que en el pasado, esto es, el pre­sente. Los coches no vue­lan, los tubos de escape siguen con­ta­mi­nando y el clima irlan­dés no ha sufrido para nada ese temido cam­bio climático.

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