Un Lagarto abuhardillado

Nos pin­ta­ron un as en los cas­cos y nos metie­ron direc­tos en la llu­via. Lle­gaba a ratos el olor a com­bus­ti­ble y a humo en mitad de aquél agó­nico silen­cio. Ni los pája­ros jun­ta­ron jamás el valor nece­sa­rio para inte­rrum­pir esa inci­piente enfer­me­dad men­tal; inte­rrum­pir esa fic­ti­cia calma armada con millo­nes de sos­pe­chas en dece­nas de millas a la redonda. Ape­nas nos que­daba agua que con­ver­tir en sudor, sin radio, sin con­tacto. Sin esperanza.

Entrar y salir. Así nos lo ven­die­ron meses atrás. Rápido, ful­mi­nante, letal. Parece que ésta es la buena. Todos esta­mos más ner­vio­sos, más can­sa­dos, más deses­pe­ra­dos, más fla­cos. Más vie­jos. Más locos. Entre­na­dos para dis­pa­rar sin cri­te­rio ante cual­quier atisbo de movi­miento des­co­no­cido. No se cues­tiona nada. Se obe­dece. Se eje­cuta. Arde. Somos los bue­nos. Siem­pre. Entrar y salir. Remon­tar el río de noche, des­em­bar­car con las armas car­ga­das y el oído afi­nado. Muni­ción, mucha. Ami­gos, her­ma­nos. Cono­ci­dos a un lado y a otro. Pocos. Los nece­sa­rios. Un grupo óptimo. O noso­tros, dicen, o ellos. Salvajes.

No debía­mos pasar de la pró­xima bifur­ca­ción. Eso es que esta­mos cerca de sus nidos. Se supone que debe­mos acor­dar­nos de nues­tras fami­lias, de nues­tras muje­res, novias, nues­tros veci­nos, de los niños y de los ancia­nos. Por ellos esta­mos aquí. No sé en qué carajo pien­san mis des­qui­cia­dos com­pa­ñe­ros, yo soy inca­paz de cen­trarme en otra cosa que no sean las cone­ji­tas que nos trajo Play­boy y a quie­nes nos folla­mos a cam­bio de pro­tec­ción. Las loca­les pre­fi­rie­ron el dinero. Es una gue­rra, no me toquéis los cojo­nes con pecados.

Si no nos damos prisa nos van a abrir el culo. Para iro­ni­zar al máximo, segu­ra­mente lo hagan con armas dise­ña­das por noso­tros y balas pro­du­ci­das en nues­tras fábri­cas. Ven a defen­der la paz mun­dial, sucia gua­rra de Len­non. Con suerte te ahue­ca­rán la cabeza a ti tam­bién. Héroe de salón. No. No es agra­da­ble, ¿y? Nadie dio opción de ele­gir. Es pura natu­ra­leza, te adap­tas al medio… o haces que tus ejér­ci­tos y tus armas sean las más fuer­tes. Noso­tros hemos empe­zado por lo segundo, a ver qué tal. Joder. Debe­ría­mos parar por aquí. El silen­cio es ensordecedor.

No se ve una puta mierda. Una puta mierda. Nada. Han empe­zado matando la luz. Así, con deci­sión. Me pongo ner­vioso. Me pongo enfermo. Tene­mos que hacer algo, vamos, joder. No pode­mos que­dar­nos a espe­rar, se nos han aca­bado las pas­tas de té para los invi­ta­dos. Ojalá digie­ran bien el plomo. No lo soporto. Vamos. Sal­ga­mos. Pre­pa­re­mos la mayor san­gría jamás vista a este lado del Pací­fico. No pode­mos temer a más cosas. Sólo que­da­mos noso­tros y esas absur­de­ces no las hace­mos. Mari­co­na­das. Quiero ani­qui­lar a esos hijos de puta. Salid.

¡SALID! Todos. Sucias. Fur­cias. Gua­rras. Putas colo­ra­das. No hemos venido hasta las mis­mas puer­tas del infierno para que nos hagáis espe­rar tocando al tim­bre. Reci­bid a vues­tros ver­du­gos con más ale­gría, cer­das ama­ri­llas. Niñas. Jodi­das ali­ma­ñas que fan­ta­seáis con la idea de tener hijas sólo por­que así habrá más hem­bras que poder vio­lar. Enfer­mos. Yo mata­rife, tú cada­ver. Entiende mi idioma, cabrón. Empe­zad a fumar pronto, os hemos traído fuego. No habrá mise­ri­cor­dia. Quiero mi sadismo con pata­tas gran­des, seño­rita. Vamos a des­fo­gar­nos con vues­tras madres, ¿os ape­tece? No, ten­dréis her­ma­nas peque­ñas, ¿ver­dad? Enton­ces que empie­cen a correr. Más que las balas. No me lla­mes demente. El turismo sale caro. Es como robar las toa­llas del hotel. Un pequeño extra que nos con­ce­den. Llo­rad vues­tras lágri­mas asiá­ti­cas, ¡que se mez­clen en este puto río con vues­tra jodida sangre!

Vamos, vamos, vamos. Quiero dejar cons­tan­cia de la más cruenta ima­gen capaz de ima­gi­nar un ser humano, por tener la decen­cia de lla­ma­ros huma­nos y no mons­truos. Os tras­pa­saré mis pesa­di­llas. Una a una. Se acabó el dor­mir y el amar. Nece­sito tabaco. Tabaco, tabaco, tabaco. Aquí. Sí. Mechero. Así. Mejor. Vamos, salid, moveos, dadme el pla­cer de ver vues­tra cara atra­ve­sada por mi bang-bang. Sexo duro para mi per­tur­bada mente. ¿Sabéis can­tar o estáis dema­siado ocu­pa­dos chu­pando la polla a vues­tro decré­pito líder? Sé que eso os gusta. No la vais a vol­ver a meter en caliente por­que ser­vi­réis de car­naza para los putos pece­ci­llos de puto río, joder. Ni para eso val­dríais, putos ani­ma­les. Rezad si sabéis, a mí me ser­vía, luego me die­ron un arma. Exacto, para que no reces tú. Sal ya, joder. Sé que estás observándonos.

Vamos a aga­char­nos, hace un huevo de minu­tos que debe­rían estar aquí. No hay nadie. Les encan­tan hacer­nos venir de cam­ping al mis­mí­simo averno. A hacer ami­gos mate­má­ti­cos, ¿cómo? Fácil, si eli­mi­nas a todos los enemi­gos, al final sólo que­dan los bue­nos. Tengo un cere­bro jodi­da­mente enfermo, sí, pero tengo un puto cere­bro y un alma. Más de lo que estas cria­tu­ras de la selva pue­den decir. Sim­ple­mente son hábi­les con los rifles y bue­nos escon­dién­dose. Cobar­des. Que­ma­re­mos todo. Todo. Dad la bien­ve­nida al sis­tema de cale­fac­ción del futuro. Os lo mete­re­mos por vues­tro ama­ri­llento culo. Es lo que os gusta aun­que luego vayáis de macho­tes vio­lando crías en los putos cam­pos de arroz. Sór­di­dos y jodi­dos ani­ma­les. Dis­fru­ta­réis lo mismo que yo mien­tras morís. El pla­cer por el pla­cer, el dolor por el placer.

Ya ha pasado casi una hora. Nos han ven­dido. Es ago­ta­dor. Voy a lan­zarme ahí, yo solo, y volar­les la cabeza hasta que aca­ben con­migo, vamos a por uno y nos car­ga­mos un millón. No salen las cuen­tas. Mi solu­ción es dejar de con­tar. Hos­tias, joder, vamos, sal­ga­mos ahí de una puta vez. Lo único que puede pasar es que pal­me­mos. Una preo­cu­pa­ción menos. Sí, si no vie­nes te mato yo, aquí y ahora, esas son tus opcio­nes. Avisa a los demás. Todo listo, abajo y fuera. A la cabeza, siem­pre a la cabeza si es fácil, al pecho si dudan, que lo recuer­den. Muje­res tam­bién, si llo­ri­quean que vayan los pri­me­ros, a ver si siguen tan blan­di­tos, cuando matas a un par de ellos se vuelve rutina. Que no se que­jen, joder, no han venido a vivir una jodida expe­rien­cia mul­ti­cul­tu­ral. Esas mis­mas muje­res y niñas mata­rían a nues­tras her­ma­nas si les dan la orden y una opción, es nues­tro caso, pero no cono­ce­mos a sus fami­lias. Antes de que les pase a las vues­tras, joda­mos las suyas. A veces creo que el señor puso cejas en la cara sólo para que nos fuera más fácil apun­tar. Si a estas altu­ras tie­nen esa inse­gu­ri­dad les puedo hacer el favor de matar­los yo mismo. Lo haría con cariño y se aho­rra­rían cami­nar unos metros. No me ofre­cen más que ani­ma­do­ras de ins­ti­tuto. Hippies.

Ins­truc­cio­nes dadas, los putos chi­nos lo saben. Sé que lo saben. Y siguen sin hacer nada. Tie­nen tan­tos cojo­nes como pacien­cia. No los soporto. No que­dará nin­guno. No debie­ron haber nacido. Mal­di­tos folla­ni­ñas. Ojalá os duela. Me ocu­paré de que vues­tras fami­lias no conoz­can más que el odio. Y cuando lo conoz­can, los mata­re­mos como a voso­tros, ¿me oís? Sé que sí. Cer­dos, cer­dos. Os ase­guro que no habrá selva sufi­ciente en la que escon­derse. Matadme ya si no que­réis comer mi plomo a kilos. Es el ape­ri­tivo que reci­bi­réis. Bestias.

Ahí están. Eso es. Ahí arriba. ¡RÁPIDO, JODER! ¡Corred, al suelo, no dejéis de dis­pa­rar! Sí… ¡SÍ! Lo pro­me­tido es deuda, ¿eh? Aquí nos tenéis, ratas, putas ratas. Lo pedíais, ya sois nues­tros. ¡Aguan­tad! Vamos, vamos, es mi ambiente, pida­mos unas copas y aho­gue­mos­los con ellas. Una muerte agó­nica. Eró­tica. ¡ABAJO! No entiendo qué puta idea te ha pasado por la cabeza, qué­date siem­pre abajo, inú­til sui­cida. Siga­mos unos metros, dis­pa­rad a todo, sin pie­dad, sin miedo, sin pre­gun­tas. No dejéis de dis­pa­rar hasta que la tor­menta de pro­yec­ti­les se con­vierta en el fes­ti­val de nebu­losa más bello que nin­gún puto asiá­tico ha visto nunca. Bien, ahora sí, no debe­mos andar lejos de los nenes gran­des. Oh, sí. Vamos a aca­bar con estos putos nidos de ama­ri­llos. ¡ABAJO, JODER! ¿Qué cojo­nes no entien­des? Abajo, hijo de puta. Dios. Uno menos. Dos menos. Tres. Seguid cayendo. Bien, tene­mos que… No… Joder. Seguid voso­tros, joder. No importa. Siem­pre hacia den­tro. ¡Seguid! Aguan­taré. Olvi­dadme. Corred. Os cubro… No podrán. Sucias… Bes­tias… No. Os debía un infierno.

Visto en: Rel #6.

Habréis oído esta his­to­ria cien­tos de veces pero no por eso deja de ser cierta. En un futuro no muy lejano ni muy cer­cano suce­dió lo que nadie se atreve a narrar. Aun­que nos chi­rríen los oídos cuando recor­da­mos lo que pasará hay que reco­no­cer la exis­ten­cia de aquél pobre chico. Su triste his­to­ria no debe dejarse para anti­guos libros que pue­blan olvi­da­das estan­te­rías de roble.

La idea era una locura incon­tro­lada, ¿para qué lle­var a una joven a la Luna? y, peor, ¿para qué hacerlo con la joven en cinta? La «Misión Embrión», como fue lla­mada por los dife­ren­tes medios, sin duda fue un impulso para la cada vez menos exi­tosa NASA. Con­sis­tía sen­ci­lla­mente en crear vida fuera de nues­tro pla­neta. Ver cómo se desa­rro­lla cada minuto del expe­ri­mento y moni­to­ri­zar cada latido, de la madre que que­daba en segundo plano y, sobre todo, del bebé que aguar­daba a la salida en su inte­rior. Acom­pa­ña­dos por una matrona y un sólo aus­tro­nauta for­ma­ron la pri­mera tri­pu­la­ción, y hasta ahora única, que ha lle­vado a cabo un parto en gra­ve­dad cero y a miles de kiló­me­tros de algo seme­jante a un hogar. Como pro­ba­ble­mente ya sepáis se pensó el pro­yecto para que la mujer pariese en la Esta­ción Inter­na­cio­nal donde les espe­ra­rían otros cos­mo­nau­tas y dis­pon­drían de todo el mate­rial nece­sa­rio para fina­li­zar el parto con algo de nor­ma­li­dad, pero las cosas se tor­cie­ron. La ya olvi­dada madre sol­tera, que aceptó invo­lu­crarse en tan arries­gada misión poniendo en peli­gro su vida y la del joven, rom­pió aguas mien­tras cami­naba, la nave hizo escala en nues­tro saté­lite para que ella fuese la pri­mera emba­ra­zada en dar un paseo por el Desierto de la Tran­qui­li­dad (mien­tras se emi­tirá en directo por todas las tele­vi­sio­nes del mundo, cana­les temá­ti­cos de inter­net y perió­di­cos inter­ac­ti­vos, como segu­ra­mente vísteis).

Esto obligó a aban­do­nar la cami­nata y cobi­jarse rápi­da­mente en el módulo. Según los gine­có­lo­gos toda­vía que­da­ban un par de sema­nas para lle­gar a este punto y dan vacías expli­ca­cio­nes sobre su error argu­yendo no haber con­tado con la pre­sión y el calor gene­rado al atra­ve­sar la atmós­fera. Inútiles.

Sor­pren­den­te­mente el parto irá de mara­vi­lla y aun­que no se emi­tió en tota­li­dad por peti­ción expresa de la ya ahora madre todos pudi­mos escu­char los pri­me­ros llan­tos de vida que dará el que, ahora sí, es el pri­mer humano extra­te­res­tre. Éxito para la agencia.

O eso qui­sie­ron ven­der. Una vez hubo regre­sado la expe­di­ción de la Misión Embrión los pro­gra­mos de radio y tele­vi­sión se rifa­rán a cual­quiera de los par­ti­ci­pan­tes para una entre­vista o un sim­ple saludo, siendo más nota­bles los esfuer­zos eco­nó­mi­cos que rea­li­za­ron las cade­nas que con­si­guie­ron hablar con todos a la vez ya que la pro­pia NASA tenía muy con­tro­la­das las apa­ri­cio­nes en medios de cual­quier miem­bro del equipo. Al final dio lo mismo pues repe­tían la misma his­to­ria una y otra vez en uno y otro show. El bebé nunca llegó a verse por tele­vi­sión, los perió­di­cos debían soli­ci­tar imá­ge­nes al banco de datos de la NASA y las des­crip­cio­nes de la radio eran vana­les, como toda des­cip­ción de un recién nacido, vaya.

Vivió sus pri­me­ros días en un trans­bor­da­dor, lo muda­ron a una incu­ba­dora espe­cial­mente dise­ñada para la oca­sión y su madre veía a tra­vés de una vitrina cómo otras muje­res con mas­ca­ri­lla y guan­tes cui­da­ban a su hijo y al mismo tiempo impe­dían todo con­tacto entre ellos, nada que no estu­viese esti­pu­lado por con­trato previamente.

Dicen que un viejo cuenta un viejo cuento que, dicen, habla de una araña tejida con tela de araña, con dos boto­nes de una cha­queta color bur­deos por ojos. Una mucha­cha pálida de nom­bre Eva fue quien, siem­pre según el viejo cuento que cuenta el viejo, se esforzó tanto en con­se­guir unir los hilos de tal forma que la araña de tela de araña tuviese forma de araña.

Una mañana Eva se des­pertó y vio que la araña de tela de araña no estaba en su estan­te­ría. Por­que ni siquiera era su estan­te­ría. La niña no sabía dónde estaba. Miró a un lado y a otro bus­cando algo que le pudiera ser común, pero esa no era su habi­ta­ción. Ni siquiera era su cama ¿dónde había dor­mido? ¿Cómo había lle­gado allí?¿Dónde esta­ban sus cosas? Y lo más impor­tante ¿había per­dido a su que­rida araña?

Se bajó de la cama y no supo qué hacer, la mesa estaba vacía, al lado había un arma­rio enorme… Debajo de la cama no había nada. No sabía si bus­carla o salir de allí.

Si crees que Eva buscó en el arma­rio ve a la página 4.
Si crees que Eva salió de la habi­ta­ción ve a la página 2.

Cuerpo del post.

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