Categoría: Lagarto

El viernes pasado de madrugada (más correctamente el sábado muy por la mañana) me formularon una de las preguntas más interesantes a las que me haya tenido que enfrentar, quién me gustaría que hiciese la película de mi vida.

En ese momento pensé en Jhonny Deep y dirigida por Tim Burton (la publicidad cercana de Sweeney Todd ayudó mucho), y todo quedó en eso.

Dándole vueltas creo que he de rectificar y dar un único nombre, Clint Eastwood.

Es un hombre, un caballero, que me lleva impresionando desde que tengo uso de razón. De niño veía sus películas con mi abuelo y no he parado hasta hoy. Es un tipo que interpreta, dirige, compone sus bandas sonoras, produce y sobre todo, cae bien y se le respeta. Es decir, lo que todos buscamos (o casi). Así podrían recordarme como «aquél viejo tipo duro», «aquél viejo cowboy», «aquél simpático vaquero ligón», o con el repugnante nombre de Geko el Sucio.

Lo sé, es imposible que alguien encuentre mi vida suficientemente comercial como para querer hacer una película, pero me gustaría responder a la pregunta con más de una neurona. Y lo que es peor, este tipo de films suelen rodarse una vez muerto el personaje (cuando los rapaces de Holywood se hacen con los derechos) y me temo que para entonces el bueno de Clint ya nos habrá dejado, es una lástima, tiene 58 años más que yo y está mejor. Se siente…

Lo cierto es que dos de sus últimos trabajos me han parecido sublimes, Cartas desde Iwo-Jima y, sobre todo, la infravalorada Banderas de Nuestros Padres, acerca de la trama política, el encubrimiento gubernamental y las historias de los soldados que levantaron la famosa foto.

Considero que esta película deberían estudiarla en todas las escuelas de cine junto con Ciudadano Kane y las comedias de Buster Keaton. Banderas de Nuestros Padres ha conseguido remover bastante mierda (conocida en parte) de su historia reciente sin levantar ninguna voz. Me da envidia, porque, ¿os imagináis que algún cineasta cultureta decidiese inspirarse en un hecho de hace décadas en España sin ser partidista o saliéndose de los estándares del pseudo-progresismo que pagamos con impuestos?

Pues eso.

Visto en: Viernes noche.

Acabo de ver el último episodio de esa gran serie (infravalorada por las cadenas) que es Gilmore Girls, traducida como Las Chicas Gilmore. Y está mal que lo diga porque reiteradamente quiero dar una imagen de duro insensible, de esos que aspiran a ser un Marlon Brando. Pero no puedo, este tipo de series tragicómicas me pueden, en concreto esta la he seguido desde hace tiempo. Me parece una gran serie, todo el submundo creado en Stars Hollow me parece muy interesante, los diálogos sarcásticos suelen estar muy acertados y los tiernos… hacen que escriba este post.

En el episodio en cuestión (Bon Voyage 22-7) Rory -la hija- consigue por fin un trabajo como periodista para una revista de internet, cubrir la carrera presidencial Obama, y le ilusiona porque le habían cerrado las puertas de los diarios más importantes, pero se da cuenta de que es demasiado pronto y aún tiene cosas que hacer, muchos preparativos y muy poco tiempo. Su madre -Lorelai- empieza a divagar sobre cuánto la echará de menos por que había ideado unos planes para las próximas semanas. Todo empieza a entristecerse, no se verán en mucho tiempo, nunca habían estado separadas tantos meses y ella se hace la fuerte restando importancia y dejando las quejas para cuando se haya marchado.

Por otra parte, el pueblo adelanta la fiesta programada y terminan montando todo en una noche. Muy emotivo, la madre se vuelve a enrollar con el chico de la cafetería y ella se marcha.

Yo quiero.

Veréis, yo tengo pensado dejar España a la mínima oportunidad, como ya he comentado: preferiblemente California o Irlanda, y no pido que el alcalde de Pucela me monte ningún sarao en la plaza, que para eso ya tuvimos el ascenso a primera, me preocupa más el hecho de dejarlo todo. Todo.
Lo máximo que he estado fuera de casa ha sido un mes, y no me ha resultado difícil. Estaba programado. Me gustaría que la gente que me rodea se sintiese orgullosa de mí, que piensen y digan: «Hostias, se nos va un tío grande», y que no se refieran sólo al tamaño. No sé, dejar huella. No huir. Poder dejar pasar los años, mirar atrás y darme cuenta de que, joder, he hecho lo que quería hacer, he llegado donde siempre he querido llegar, he madurado.
Y no puedo quejarme, no los conozco a todos pero podría firmar un contrato con el Diablo jurando que mis padres son los mejores del mundo, aunque tengamos nuestras diferencias. En ocasiones hasta me miman demasiado, y me recriminan que se lo eche en cara.

Me siento gilipollas escribiendo esto, como si tuviese un contrato y estuviese descontando horas para coger un avión y nunca volver. Todavía falta mucho.
Intento hacerme el valiente (creo que es algo que se me da especialmente bien), pero me da miedo, pánico, terror dejarlo todo tal cual, prometer llamadas y correos que pierden frecuencia hasta desaparecer, recordar los cumpleaños para fingir que todo sigue igual, ir a casa en Navidad e interpretar el anuncio del Almendro. Lo quiero, pero me da pavor.

Sé que soy una nenaza…ahora mismo me siento igual que Rory, y aunque se critique, a mi juicio muy guapa.

Visto en: Buen viaje.