Categoría: Pensando en alto

  • Me aburrooooo…

    Creo que he repasado los feeds 7 veces ya, me he leído casi todas las noticias de Menéame, he comprobado por enésima vez que la blogosfera se ha ido de vacaciones, sin nosotros. Me he escuchado un buen puñado de discos y decidido a hacer algún que otro test, pero aún así, me aburro.

    Por otro lado pienso que puedo tener el boleto premiado del sorteo más heavy y en algún lugar del mundo me estén esperando para cobrar 20 millones de euros, y sería tan asquerosamente rico que no sabría muy bien cómo empezar a fundirme la pasta, si a la boloñesa o a la carbonara. Terminaría siendo el mismo niño caprichosocon barba aspirante a humano decente que soy.

    Para colmo, todo está cerrado, 15 de agosto. Y llueve, a decir verdad, ésto último es bueno, ya que no puedes salir de casa, refresca algo, y aquí en la buhardilla se agradece la lluvia, me calma cual fiera salvaje de la selva.

    Bored

    Hace ya unos días que no escribo y se nota, el ancho de banda lo agradece, pero el Adsense no, -sí, soy un cabrón pedigüeño, pero eso ya lo sabías antes de entrar, listillo-. Si lo de la lotería falla siempre podré tirar de mamá Google y sus pagas muy esporádicas. Y si me chapan la cuenta por jeta, al menos habré muerto en el intento.

    Llevaba semanas queriendo colocar esa última frase en algún sitio, así que si queda mal os calláis como putas cerdos.

    Me iría a ver la tele pero creo que … sí, también lo he visto casi todo, casi todo lo interesante. Alexliam ha conseguido engancharme a los realities mecánicos del Discovery Channel, que se pueden ver en más sitios. Y con esto creo que finalizo el post, sí, lo termino ya. Sí.

    Visto en: Me voy a empollar, a ver si hago algo.

  • Vida de soltero, solitario

    El sistema me dice que es la una y diez de la madrugada, me veo forzado a hacerle caso. He perdido la noción del tiempo. Me despierta Mus y me organizo lo justo para llegar puntual al trabajo. Estoy sólo en casa, mi familia está de vacaciones. No tengo cámara, tan sólo la del móvil.

    Me toca cocinar, limpiar, organizar la casa y firmar al cartero que me trae un paquete de Amazon. He descubierto que Wozniak sabía más electrónica con 9 años que yo con 18.

    Suena triste pero cuando he salido del trabajo sólo pensaba en dos cosas, primero, en aprovechar los 10 minutos que tenía en el centro comercial para hacer la compra (pan y Guinness) y segundo, cómo decir a mi jefa que el lunes de la semana que viene dejo el trabajo. No te creas que es fácil, ¿eh?

    Dios. Qué maldito descontrol. Sé que cuando termine este post me pondré a ver Everwood (vía P2P) y que mañana amaneceré a base de lametazos en el ojo que suplicna por salir a mear y pasear mientras los jardineros ajustan los aspersores del parque.

    Cena

    Es una casa muy grande para una sola persona, ni la música de Dylan de fondo calma mi soledad. Acabo de ver Lost in Traslation, y puede que sea un agravante. Hasta el miércoles estaré sólo. Pensé que estaría bien. "Oye, qué guay, toda la casa para mí, podré hacer lo que quiera, incluso pasearme desnudo por el salón".

    Y lo haces, y a los 3 minutos te das cuenta de que es mejor no perder los pantalones tan pronto. Pones la tele, la radio, la música del ordenador, hablas con tu compañera canina, todo con tal de no escuchar la soledad. Porque suena. El silencio retumba en cada centímetro cuadrado de la pared, de cada marco de un cuadro, cada retrato familiar… Esperas con ansias que los vecinos le den al tema para que sus gemidos y el rechinar de muelles acalle el silencio. Pero toda medida resulta inútil. La euforia inicial se va transformando en un sentimiento muy… mierda, no, no un sentimiento mierda, sino que no me sale nada que pegue. Pero sentimiento mierda está bien, me quedo con sentimiento mierda.

    Ya no queda nadie en esta ciudad, los que no se han ido aún se irán en breve. Y no puedo evadirme demasiado porque me da pena que la perra esté sola. Para algo de compañía que no voy a descolgarla así. Ni billares, ni fiestas, ni risas entre colegas. No hay.

    Y salgo de casa y voy al curro, y vuelvo y veo que me faltan los cubiertos por limpiar, y limpio y veo que las plantas están por regar, y riego y veo que los peces no han comido, y comen y veo que tengo que ordenar la habitación, y ordeno… y duermo… me despierto y veo que tengo que desayunar, y desayuno y veo que tengo que limpiar los cubiertos… y limpio… y.

    Visto en: Disfruta tu jodida vida, cabrón.

  • Tour, Giro y Vuelta (a empezar)

    Desayunar en el curro tiene cosas buenas, como que lees el Marca por la jeta, y cosas malas, como que te joden 1.20€ por un café con leche haciéndote descuento por trabajar en ese centro comercial.

    Y lo bueno que tiene gorronear el periódico de prensa deportiva líder del sector, que no se cansarán en decirlo y al final será verdad y todo, es que te enteras de cosas como esta: "No me he dopado, es una nueva provocación". Y pienso… oh, oh, oh… en el mundo… ahí fuera…. ¿aún existe el Tour?

    Sí, eso me he preguntado. ¿A quién cojones le importa un pseudo deporte como el ciclismo? y peor, ¿quién diablos se sorprende porque echen a un grupo de junkies alegando que su afición favorita es chutarse sangre del vecino? Todos los años igual.

    Todos los veranos la misma cantinela, pero cada vez a más peor. La televisión que me toca pagar me ofrece un bonito encuadre del trasero de un hombre mientras se masturba con un sillín y su segunda piel de nylon. Y ojo, que perfectamente puede ser de archivo, porque ese culo me suena. Para bien de TVE (que no tiene que pensarse la programación) y mal del pobre telespectador, la etapa -para los no iniciados: carrera- dura entre 3 y 5 horas para ver los mismos paisajes que en años anteriores, pero con una magistral habilidad técnica de los cámaras para que te fijes sólo en los muchachotes que visten de colores chillones, un hombre ya maduro, de cierta edad apoyado en un manillar olisqueando el nano al competidor de enfrente.

    [youtube lbjtTBA-TwE]

    Qué grande y sano es el deporte.

    Desgraciadamente, el noble ejercicio de coger una bici para acercarte a cualquier sitio cercano desvaría durante toda la temporada estival. Hasta un punto infumable: La canción de la Vuelta.

    Ese invento (made in mi odiada TVE) cuya misión es destacar a un vagabundo de pueblo e intentar que triunfe en la música (como Factor X pero sin cinturón, ni seguridad importante).

    Y la de este año, al menos el anuncio, es bastante cutre: Finaliza con un jovenzuelo que dice "quiero ser ciclista". Recogiendo testimonios -una expresión que me encanta- de ciclistas y deportistas españoles, ¡menos Induráin! Y si sale, no he sido capaz de reconocerlo -lo que echaría por tierra gran parte de mi crítica-.

    Finalizando, recuerdo a los afortunados desconocedores de semejante mafia escudada en el deporte de élite (y con razón, es donde se junta la élite de los laboratorios, de las drogas, de los maletines…) que la Vuelta a España es la menos importante, más simplona y  peor considerada prueba ciclista de las tres. Pero año tras año intentan que se parezca más a las otras dos. Es lo que tiene la tele de los gobiernos, que falla en todo.

    Visto en: El ciclismo es de mariquitas, chincha rabiña.

  • Lo mejor sobre la movida del Jueves

    Muchos de los que hoy se rasgan las vestiduras virtuales por la censura de la viñeta de una revista cómica son los que a diario borran comentarios de sus blogs en los que se expresaban opiniones razonables pero contrarias a su modo de pensar, tachando de trolls o inadaptados a estos comentaristas.

    Visto en: En el ojo ajeno, Pons asinorum.