Veo mi futuro en un sueño

No sé si conocía a gente o cuánto tiempo llevaba viviendo allí, pero no me daba la impresión de estar desubicado. Camino calle arriba serpenteando entre la gente, que por lo visto madruga mucho, y corro unos 150m controlando bastante bien los cruces y el sentido de la circulación, que allí va al revés. Camino un poco y me quedo mirando una Vespa roja, de unos 150cc, que puede tener fácilmente 35 años ahora, unos cuarenta y algo en el presente, esto es, mi futuro. Vuelvo a pensar lo mismo, «Â¡Genial!», pero no hago nada, me quedo esperando. Sin entender por qué echo a correr por donde había venido, acelero un poco más y me paro en una floristería que ya estaba abierta, digo simplemente «Una de esas» con un mejorado inglés, demostrándome que mi nivel de conocimientos botánicos sigue tan bajo como siempre pero que al menos con el idioma de la isla he mejorado. Y otra carrerita hasta la moto. No está. El yo protagonista se queda con cara de gilipollas. Imagino que había hecho todo eso por una chica, vamos, espero (tal vez estuviese intentando conquistar a la moto). Y así es, aparece por la esquina una chica rubia, muy irlandesa, con un abrigo negro largo y botas rojas, a juego con la montura, ¿acaso puede ser más sexy? Pues sí, en la cubierta delantera de la moto alguien, no sé si ella, había esbozado un violín. Y eso ya me terminó de perder, a mí, al que lo ve, no al yo que lo vive. Me ofrece un casco, me siento detrás suyo, un beso en la mejilla y me advierte de que ya nos vamos.

Por el camino me habla. Por Navidad pretende irse con sus padres, que no estará por aquí. Pongo cara de lamentarlo. Me refiero a ella como Kimberly. Al verlo no me gustó, ¿Kimberly? Hay nombres bonitos con K, los derivados de Katherine están muy bien: Kate, Kathleen… incluso Caty, con lo repipi que suena. Pero bueno, no me iba a quejar por eso. Era muy guapa y parecía sonreír por casi todo. Chica diez debía suponer. Continúa hablando sobre su viaje a la casa familiar. Asegura que no le atrae la idea, «muchísimas horas de avión, aunque allí estén casi en verano, no me apetece nada». Para, si por el tiempo de aquí y la vestimenta de la gente, así como la aparente proximidad de fechas navideñas estamos en octubre, noviembre o muy primeros de diciembre… ella es del hemisferio Sur. No de Irlanda.

Continúa hablándome, curiosamente yo la entiendo perfectamente, cualquiera que haya montado en moto sabe que eso así tal cual es imposible a no ser que vayas a 30km/h, y habíamos salido a alguna especie de autovía, pero bueno, los errores de la Física no se aprecian de igual forma en los sueños. Me pregunta sobre mi moto, que si le falta mucho para salir del taller, y cómo van las heridas. Pues nada, por lo visto tengo moto y sigo siendo igual de torpe, piñazo por necesidad. Por mucho que me mire la cara, aunque más chupada y pese a tener el pelo corto (para lo que yo entiendo por corto), no había notado ningún otro cambio, ni cicatrices a mayores ni nada, pero bueno, tampoco apuntaré este error.

Llegamos a una zona llena de edificios nuevos. Me bajo, ella me come la boca, me atrevería a decir que gratuitamente (la expresión del tío, vamos, yo, es de chiste) y promete venir a recogerme luego. «Chico, +1, en todo».

De la bandolera saco una tarjeta que me abre una puerta de cristal, vuelvo a utilizar esa tarjeta dos pisos más arriba como identificación RFID. La tarjeta es blanca, completamente, no se ve chip por ningún lado, sólo plástico. Muy Bond.

Dos tíos me saludan y uno de ellos, que es negro, se me acerca: «Hola tío, te he cogido el correo, creo que ese sobre marrón es la factura de la Triumph. Recuerda que en veinte minutos tenemos revisión de seguridad. ¿A las doce donde siempre?», a lo que respondo, «Sí, claro, gracias por todo, tío. Café que no falte», sonrío y el se va tarareando algo. Tres sorpresas, sí tengo amigos ahí, o al menos un simpático compañero de trabajo, mi moto es una Triumph y me dedico a algo relacionado con la seguridad, esto último es lo que más me extraña.

Abro las cartas mientras el yo espectador se pregunta por qué no me las envían a casa y me voy por donde se había ido mi compañero con unos papeles de la mano. Resulta que «lo de seguridad» era nuestro curro. No me enviaban cartas a casa porque trabajaba en una empresa de mensajería y, por lo visto, me era más cómodo unificar los envíos y los paquetes recibidos allí. Mi compañero y yo nos dedicábamos a realizar las copias de seguridad y el mantenimiento del hosting de la web de la empresa. Él y yo. Trabajábamos y vivíamos casi del mismo modo que en IT Crowd pero aún con menos relación con los demás excepto alguna secretaria que se resignaba a jubilarse que nos visitaba para contarnos su vida, tal vez hablaba de sus gatos.

Esta parte del sueño pasó muy deprisa y sólo recuerdo que el lenguaje de las bases de datos utilizado ahí no lo había antes, y que se guardaba todo en discos holográficos con una limpieza acojonante. Nos pasamos el rato charlando más que trabajando debido a que todo estaba bastante mecanizado y nos limitábamos a revisar cada cierto tiempo si se cumplían unos requisitos. Curiosamente nos habían subido el sueldo ese mes por méritos al mantener la web a flote pese a una caída de un servidor o algo así. Lástima que no me llegué a enterar de lo que ganaba realmente.

Acto siguiente estoy esperando a Kimberly mientras miro algo en el teléfono, mágicamente me ha aparecido en la mano porque se había quedado en la cocina, pero bueno. Es un programa de televisión, un late-night, y el presentador es Berto, debía llevarlo encima como un videopodcast o así. Al final aparece,con otro abrigo -incrementar errores-. Está feliz. Sus padres quieren que vaya con ella a Australia. ¡Australia!, «Â¡Tengo una novia surfista!». Me pregunta si recuerdo que «Cuando mi abuelo se fue de aquí hace tanto tiempo ya sabes que impidió a mi madre venir, no le gusta Irlanda, yo me pude acercar a conocerlo y ahora, con mi trabajo en el club de Jazz y estando asentada a la espera del nuevo violín no me apetece volver para quedarme allí, sólo vente a pasar unos días. Dejaremos aquí la Vespa de mi padre y seguro que a los tuyos no les importa». Tate. Es violinista y toca en un club de Jazz. Se nota que es un sueño, es increíble.

Deduje, como espectador, que su abuelo emigró a Australia y que sus hijos crecieron allí, la curiosidad o la aventura de Kimberly la trajo de vuelta saltándose una generación y no tengo ni idea de cómo, acabó conmigo.

Me lleva a mi casa y le pido que se quede. Acepta -pinta bien, ejem-. Cocinamos cuatro chorradas que tenía en el frigorífico, de forma que queda vacío, y malcenamos tirados en el sofá viendo la tele. Nos reímos, yo, como observador del pasado, no comprendo el programa en el que parecen chocar luces de colores al ritmo de la música. Se pone a jugar a una especia de Guitar Hero, lo gracioso es que lo hace con un bajo de verdad (reconocí el modelo, un Fender Jazz Bass, bastante feo, la pintura descascarillada mejoraba su aspecto), por lo que se deduce que yo tocaba el bajo en mis ratos libres. Y según apuntó ella con la púa, era una delicia verla tocar vestida con un pijama short con el pelo recogido en una coleta, al fondo de mi apartamento tenía una batería. Literalmente yo no hacía ni puto caso, sólo la miraba a ella. Así que mi mente se reveló: «Tío, tío, vale, tienes a una chica de revista por la que estás dispuesto a matar y morir, pero joder, ¡que tienes una batería!». Ni aún así. Terminamos de jugar, yo perdí, ella disfrutó, yo fingí que me picaba, me cazó el farol, sonrió. Dejó el Fender en el suelo -que por cierto estaba muy limpio- y con un control muy extraño de la pared bajó la intensidad de la luz.

Me desperté, y no he tirado ni una sola foto en todo el sueño. De cualquier manera, ¿donde he de firmar?

Visto en: Oniric’s World, ciudad de ensoñaciones.