Yo soy un hombre sincero
de donde crecen las palmas,
y antes de morirme quiero
echar mis versos del alma.

Mi verso es de un verde claro
y de un carmín encendido,
mi verso es un ciervo herido
que busca en el monte amparo. 

Cultivo la rosa blanca
en junio como en enero,
para el amigo sincero
que me da su mano franca.  

Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo
cultivo la rosa blanca.  

Con los pobres de la tierra
quiero yo mi suerte echar,
el arroyo de la sierra
me complace más que el mar.